Chinaski`s back

Conocí a Bukowski por un amante que yo tenía. Hace algunos años ya. Era músico, tocaba en un bar que yo frecuentaba los domingos. En el repertorio, algunos de mis favoritos: Zeppelin, Stones, Doors, Muddy Waters, John Lee Hooker. Tenía unos ojos negros y oblicuos y no tardó hasta que nos envolvimos. Me habló una vez de un escritor que follaba con una puta de 200 kilos. Que trágico, pensé. Era Bukowski. Nos encontrábamos los viernes por la noche, íbamos a su casita pequeña, cerca de la playa, que compartía con una chica pelirroja a quien él no conocía. Nos encerrábamos en su habitación hasta el domingo y este era nuestro mundo. Al son de Lighting Hopkins, llorando y ladrando toda su miseria, él me tocaba y leía con su voz ronca algunos cuentos. Recostados en un colchón viejo en el suelo, apenas iluminados por una vela espesa, Bukowski me contaba todo aquello de lo que aún no había oído hablar. Me llevaba a conocer todas sus tristes mujeres – ricas e intelectuales y deprimidas­- y las putas desdentadas y borrachas. Y a veces, yo quería ser una de ellas. No para follar con el viejo descarado, pero sí por toda la libertad que me sugerían sus vidas. La ausencia total de reglas, compromisos, moral. Yo deseaba ser así. “Es lo más triste y podrido, pero también lo más bonito y sincero que hay”, me dijo mi amante. Yo asentí. Bukowski estuvo conmigo varias noches, y yo gozaba y me dolía y reía con él.
Ahora, por las manos de Antonio, el Mr. Chinaski vuelve a susurrar en mis oídos sus delicadezas:
“Linda, tú me has traído esto,
Cuando te lo lleves
Hazlo lenta y suavemente
Hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en
lugar de
En vida, amén.”
Y yo, una vez más, me veo entregada, lasciva, viciosa. Y vuelvo a ser suya durante las noches.